Auto-Retrato.

Não quero ser político
nem empresário, nem executivo;
ainda menos, líder da maioria vitoriosa.
Não me atrai a perspectiva
de viver preso ao telefone,
de dar entrevistas a torto e a direito,
de prestar contas ou, Deus me livre, depoimentos
no fim da jornada.
Não é que pregue a modéstia
que, aliás, não faz parte do meu caráter,
mas, vendo o ápice do Olimpo coberto de nuvens,
duvido que valha mesmo a pena atingi-lo.
De modo nenhum me seduz a glória,
sobretudo a póstuma,
bem como a opulência exagerada,
pois, com o tempo, esta perece nas baixas da bolsa
ou passa a juntar as baratas,
enquanto aquela cede lugar a outros louvores
falsos ou verdadeiros.
Não é que me curve perante a realidade,
mas, certo de que nas pontas da básica equação
ficam o tombo e o coqueiro igualmente concretos,
acho mais razoável manter-me na defensiva,
distante dos cargos de alto nível.
Não gosto, enfim, de vestir-me de preto e branco,
tampouco de integrar os esquemas
montados pela vontade alheia:
temo as cores monótonas,
e deixa-me trêmulo a simetria que se alinha à morte.
Não é que seja covarde por natureza,
mas, apegado a tradições seculares,
prefiro a lancha ao navio
e ao trombone, a flauta.
O íntimo sonho que tenho
consiste apenas em acordar cedinho –
toda manhã, de domingo a sábado – ,
abrir os olhos nessa penumbra cinzenta,
pela qual se costuma julgar de como será o dia recém-nascido,
ao lado da mulher amada,
que dorme de bruços, nua e confiante,
beijar os ombros aveludados dela
e, dando-me conta de que estou vivo,
agradecer, humilde, a quem criou a vida
por tê-la criado tão simples e cheia de bagatelas maravilhosas.
Numa palavra, evito acrescentar ao que foi concebido pequeno,
e, dada a mínima diferença entre vencido e vencedor,
não quero ser Davi nem Golias...
Quero ser Eu.



A Lua Morena
(fragmentos).


O amor não morre,
o amor não cansa,
com os anos não se desbota.
O amor perdura,
resistindo firme
a qualquer mudança que seja.


Quem amou, procura,
pela vida afora,
do amor errado livrar-se!
Não consegue, mesmo
se do seu passado
duma vez por todas desiste.


O amor é bênção,
o amor é praga,
feito um anjo sujo de enxofre...
O amor nos fere
e de ter ferido
nem brincando pede desculpas.


Pouco importa, menina linda,
que você calce sapatos de salto raso,
que dê gargalhadas a todo propósito,
que fume cigarro sobre cigarro,
dizendo que, lá no mundo das artes,
esse pecado é dos menores.


Pouco importa, menina doida,
que você goste de bater papo
sem nunca discernir o bom do ruim, o caro do baratíssimo;
que tinja a cabeleira de não se sabe que cor:
a gente vê e só encolhe os ombros;
que não entenda de etiqueta nem de política.


Pouco importa, menina minha,
que você sempre me sirva um jantar esturrado,
voltando eu do trabalho com fome,
e fique choramingando, quando reparo nisso,
como se no estômago
meu coração residisse.


Pouco importa, enfim, que você tenha
montes de pechas miúdas e perdoáveis!
O importante é que a vida nos outorgou a chance,
a única e divina chance de vermos o céu altivo de perto,
e que os beijos seus, em vez de saber a chiclete,
sabem a primavera...


Você sorri pra mim e pra ninguém,
pra todos nós, adultos e crianças,
pra todos os que crêem no porvir,
pra quem está em busca da beleza.
Você sorri, e com o sol travesso
das terras tropicais é parecido
seu modo de sorrir: o ar pulula
de tantas chispas rubras e azuis
que, tendo por saradas as mazelas
do dia-a-dia, cada um se sente
feliz ou, pelo menos, fascinado – 
os homens sonham em amar demais,
em ser amadas mesmo, as mulheres.
Você sorri de modo que me deixo
levar por emoções, e não atino
com o porquê do júbilo sereno
que transparece no sorriso seu,
nas horas nada ledas, inclusive.
Talvez se ria corajosamente
das manhas e manias deste mundo;
talvez se regozije de fazer
meu coração bater descompassado;
Talvez, talvez... Mas qual a diferença,
se, mal me volta as costas, escurece,
e, num piscar de olhos, viram cinza
os cálidos matizes do viver?..